Le confort se déplie, l’aube tremble. Il y a comme un refus au creux du jour. Non, pas un dernier sursaut de morte saison. Non, pas un joli mot. Non, pas un cri ne secoue le ciel pour un doux flocon sur vos paupières

Quand une note puis une autre s’élèvent par-dessus toute commune mesure, comblent, s’abreuvent de-ci de-là du nu feuillage, se rassemblent tambour battant sur des routes égarées. Lorsque vous aviez sept ans et que l’histoire s’essoufflait joyeusement en courant à toutes jambes